“I lost my language on the ashen
coast of Trakl,” the stowaway finally said.
Crouched between oil drums sputtering
the Yiddish of ports and bars.
“Give him scraps of food and clothes,” the captain ordered, annoyed.
“My ship’s course will not be changed
by a madman dying in our hold.”—he swore.

“Perdí mi idioma en la costa
ceniza de Trakl”, dijo finalmente el polizón.
Encorvado entre tambores de petróleo farfullaba
el yiddish de los malecones y los bares.
“Denle restos de ropa y de comida”—ordenó, contrariado, el capitán.
“El destino de mi nave no lo cambia
un demente agonizando en sus bodegas”—sentenció.